Il a des rats dans ses chaussures
c’est qu’il a bu trop de blended
du pur malt de trente années d’âge
un jus de bois en gueule tout feu
qui a fumé ses crises d’amour
y’a plus d’amour y’a qu’un péché
gros comme un H qui va bouffer
la vie autour de son coeur d’or
il a les doigts gourds de l’hiver
c’est son sang qu’il a dans son verre
il a des trous dans ses chaussures
les rats pardi les ont trouées
c’est plein de courant d’air d’épées
et ses joues ne font que gicler
la sueur moirée de ses pieds
y’a plus de haine y’a qu’un croisé
entre les tours et les clochers
l’armure ferraille avec le fer
et les lucioles de cimetière
la fripouille est ressuscitée
il a des souvenirs de voûte
c’est le scotch qui l’a embué
vague après vague un chien de mer
viendra le tirer par les pieds
pour le noircir à l’eau salée
y’a plus de scène y’a qu’un béant
trou de radar écho fuyant
silence à part au firmament
le crabe et ses pinces en brillant
qui le déchirent en reculant
il a des rats dans ses chaussures
c’est qu’il a bu trop de blended
du pur malt de trente années d’âge
un jus de bois en gueule tout feu
qui a fumé ses rimes à quoi
1981